Párrafo de la novela "Algo huele mal".

Rebanadas de luz dorada se colaban, intrusas, escamoteando las celosías y se arrastraban por todos los objetos que encontraban a su paso: un sofá desvencijado de color violeta noche, un jarrón jaspeado de flores amarillas que envejecían con naturalidad; una libreta de apuntes a la espera de alguna idea o al menos de un trámite pendiente; una taza abandonada  a la suerte de su borra, ya reseca; para luego perderse en la penumbra pavimentada con baldosas que, alejándose de la ventana, iban perdiendo el color, como ocurre en las noches, que de tanto blanco y negro terminan por angustiarnos sin siquiera pedir disculpas. Sólo el tránsito del gato atravesando los claroscuros hacía ondular la luz, atigresándolo sin querer. En el balcón anochecían los geranios haciéndose negros y el murmullo de las calles se apaciguaba sin aspavientos ni rencores. El ronroneo de alguna moto lejana poseída por la testosterona de un vanidoso ingenuo hacía vibrar los cristales, imperceptiblemente, sólo para marcar la lejanía y la ausencia con que el barrio zarparía esa noche, la noche previa a la partida de Irma, que aún no sabía que levantaría anclas, de esas que pesan para fijar las incertidumbres y los oleajes.

Los días previos estuvieron cuajados de frases urticantes y de sibilinas indirectas cargadas de resentimientos mohosos. Una virulenta competencia por ser quien sufriera más a manos del otro, no dejaban espacios para recuerdos hermosos ni para lucideces tardías. El barullo de discusiones inútiles ensordecía el entendimiento y cada cual se atrincheraba en zanjas enlodadas buscando la seguridad del terruño y de la identidad. Era absurdo, pero las vidas son absurdas y carentes de una lógica medianamente oportuna. El calibre le iba ganando terreno al diálogo o al armisticio, arrinconando la ansiada paz que ambos enarbolaban con desespero torpe. En aquel fragor, disculparse ya era imposible, y el único camino era letal, lapidario.